Sepa e imagine el lector que aquí la respiración se abriga con la anécdota de lo vivido para de inmediatotrascenderla y convertirla en experiencia de todos los mortales. Advertirá que mediante la revelaciónmás confidente se hilvanan las quejas de la memoria a modo de diario de lo perdido, la verdad que sinpiedad lacera, las noches sin luna, los besos sin nombre... O, si se prefiere, hasta este volumen se allegala hora de un balance de existencias a través de un polifónico lamento que claman la pérdida, laausencia y el desamor. En momentos preñados de derrota surge la voz cívica, social, y se hace cantojunto a la nostálgica de lo que fue un día infancia y junto a la neorromántica del extravío —cuando "elamor ya no es nada sino espera /y ya no tiene paciencia de esperarte", dice Beatriz Gimeno—, esa quees profundamente ronca y daña hasta muy adentro, la única que dilata los ecos de la ruina del presente yde la belleza del desastre, del quebranto y del duelo, de los lances y las exequias del amor. Al menosflores, al menos cantos. Al fin y al cabo, versos para Violeta.